De sa lame grise et froide

Maintes fois aiguisée avec soin

Il décapite sous les arcades

Les meurtriers condamnés le matin

Condamnés le matin

Il fait partie de cette bande de bouchers

Qui ne regrettent jamais leur passé

Leur passé, leur passé

Une seule chose ne saurait l'arrêter

C'est qu'il soit lui-même étêté

Bourreau, Bourreau

Devant la foule il frappe plus fort

Maculant les robes des femmes rapprochées

En signant un pacte avec la mort

Il se retrouve éternellement engagé

Éternellement engagé

C'est pour cela que sous sa cagoule

Quelquefois perlent des gouttes de sueur

De sueur, de sueur

Car il sent que parmi cette foule

Quelqu'un peu lui faire regretter son labeur

Bourreau, Bourreau