Straßenjunge mit der Knowledge, das ist exquisit

Das ist wie 100-Euro-Trüffelcreme auf Mac and Cheese

Ein bisschen Lemon-Squeeze und Quellwasser im Hennessey

Ich bin auf Wolke Sieben Bruder, nenn mich Heather B

Rap auf Beats, die dir zu langsam sind (uh-huh)

Und trotzdem fick ich Mutter, das ist alles gar kein Ding (is gar keins)

Schreibe Texte auf ein Vintage-Mode-Magazin

Und trinken Grüntee mit Yasmin als wäre ich Aladin

Tipp das Ding, bei Kerzenschein so gegen Mitternacht

Ich guck aufs Ziffernblatt und drifte Richtung Nimmerland

Hab das Gefühl Deutschrap war zu lang im Winterschlaf

Der Beat klingt, als küsse er sogar eine Schneewittchen wach (mit Zunge)

Großer Mann hat Hunger, das ist nur die Vorspeise

Ich renne das Spiel als, ob ich allen ernstes Sport treibe (tu ich nich)

Brauch kein Ghostwriter, du kannst mir nichts vorschreiben

Und Deutsche Rapper drehen Videos in Dorfkneipen (Fische)

Mach die Scheiße zu nem Hit, ganz ohne Hook und Drums

Motherfucker so untouchable, wie ein Hologramm

Rapper üben gerade auf TikTok, ihren Totentanz

Crashe ihren Promostunt mit nur einem Foto-Dump (yeah)

Das ist nur die Antipasti, schöne Lieder für die traurigen wie ein Mariachi

Tofu, Ente, Mango plus Éclair zu meinem Dinner

Doch ich häng immer noch mit Streichern rum als wär ich Ján Zimmer

Weg von Weed un den Mischen, die Medizin unterm Kissen

Doch lass die Lunge ficken, so als wäre sie mein Gewissen

Triplevel so krass, du denkst beim Nachbarn ist es undicht

Shogi back im Spiel ist wie der erste Ton im Stummfilm

Weil Album of the Year für mich, allererster Grundschliff

Alles wieder so on fleek, der Scheiß ist heiß und knusprig

Mach die Scheiße, nicht für irgendeinen Detlev (oder Marcus)

Mitten in der Nacht, ich schnüre Bündel zu Black Velvet

Grinde nachts im Studio, hör Regen auf dem Wellblech

Du hörst lieber nen anderen Rapper, check mal seinen Quelltext

Shogi back auf Samplebeats und Rapper schlagen Purzelbäume

Will ne Statue auf ner Kupfersäule vor einem Kunstgebäude

Laufe mit der Hundemeute bis zu unsere Klunker häufen

Fick das Mann, ich mach den Scheiß bis ich im Dunkeln leuchte (zu hell)

Du nennst es Mix-Tapes des Jahres, ich nenn es Kundentreue (mehr nicht)

Sie binden Tulpensträuße, duften süß wie Wunderbäume

Freitags um Null Uhr, dropt ihr die Scheiße wie in Schlussverkäufen

Wenn ich will, mach ich ein Album nur mir Schussgeräuschen