[Letra de "Breakfast at Pyrex"]

[Intro]

Straight music

The name of this album is Olga Korbut

And I'm your host: Ghostpell

[Verso]

Soltó la maleta y fue direct

A evaporar la keta en el Pyrex

Wiggas praying "Mic check!" (mic check)

Pay my check and aire, o twilights and nightmares (woh)

Yo soy más gótico que San Maclou, más punk que John Ritchie

Both underground, and "die bitches" (dead)

Conmigo viaja más que un embajador

Estuvo entre las nubes ahora sube y baja como un pájaro (bájalo)

Esa piba screams like a Banshee. Oh shit!

Huele a Amarille de Givenchy

¿Qué tu camello te trata de usted?

A mi me guiña el ojo la pava que cobra en El Club del Gourmet

¿Eh? ¿Qué día es hoy? Porque I feel destroyed

Yo tengo torque, mucho más motor que Detroit

¿Ves, Perséfone? Te pensé en joder, pero desentoné

Vente con tres, es que es Pentecostés, que él lejos te costee

Disfrutando del viaje ¿ah?

Enjuague bucal y putas del lenguaje

Siento pena por ti, viento ven a por mí

¿Rapera y mujer? 'Sup, girl?

¿Tú sabes quien es Kool Herc? (Whaddup, bitch?)

Anoche consulté mi score

Bajo la blusa de mi Terpsichore, tell me more

Tormenta de arena porque viene del sur and fuck veterans

I'm still better than you

Saturas esa puerta y check, para que hay lista

Naturaleza muerta y ves paracaidistas

Factúrame a la cuenta, ahora ¿qué administras?

Yo solo una presidenta, pero muchas ministras

¿Extractos del banco o extractos de plantas?

Detractor de tantas mierdas con que cantas

Tú tienes la Snow Beach, modales y skills vagos

Pero mi flow, bitch, no te vale tres mil pavos

Solo voy si hay baile

High heels, mucho gloss y eyeliner

Se pinta como una puerta y te insta a entrar

Pero en persona dista, está muy distinta en el Instagram

El hormigón te presiona, medio millón de personas

Te marcan pautas, altas como un astronauta

Y yo soy un borde relleno de queso como en Pizza Hut

Tú quieres eso y she thinks I'm hot

En la música, imperan unos proxenetas

Que van en limusina con algún chocho detrás

Pero, quedan unos "pros" en letras

Te riman en la esquina y determinan en la colchoneta, (Uh!)

Mano de santo, tacones altos

Argot de asalto, hardcore de asfalto, marco en abstracto

Europeo desembarca en New York. Me creo John Smith

I'm a gunsmith, like I blow a spliff with the gold teeth

Ah, otro Throwback Thursday

Antes duros vaqueros ahora Brokeback Mountain

Llaman a Sherlock, pero el Death Clock is counting

Miran al LED, hay red dots and blood fountains

Solía hacer viñetas en las servilletas y matar tus letras

Son straight fakes como David Guetta

Solo vi monadas con mi limonada, no dijimos nada

Paseo Tequila en la Ley seca