EB110 - Intellectual

[Testo di "EB110" ft. Armani Doc, Slam AKA Hysteriack, Zeboh & Frankie Ginnico]

[Intro: Armani Doc]

Ah-ah, Armani, frate'

Ehi yo Enema com'è?

Dobbiamo rinsegnargli come si fa, no?

Okay, okay

[Strofa 1: Armani Doc]

Frate', stavo in Paganello già ai tempi del caramello

Badabem badabim, se il bimbo non paga il 'mello

Non provare a fotterci, frate', non sarà bello

L'unico Lil che rispetto è Pin di Parabellum

Quale king, frate', tutto il mio team avrà l'anello

Dammi un anno e qua ad M-I sarà un macello

I lupi han sempre fame, per pranzo mangiamo agnello

Un vero G non viene preso, ma invecchia e non sarà snello

Tu sbaglia in allenamento, è in partita che farai centro

Io in piazza a prendere cento, tu solo a perdere tempo

E stare ancora in panca ma quante merde che sento

Ad ogni tiro guarda me perché sanno che è sempre dentro

Che dite, vi può bastare questo? (Vi basta?)

Io penso a me, non sto a guardare il resto

Ho tracce ogni mese finché non sento cori

Cucio barre, aspetta Alta Moda, frate', presto fuori

[Strofa 2: Enema SDO]

Giù con Armani e con la cricca, cosa vuoi che dica?

A 'sta provincia ho fatto il culo con la prima rima

No competition, rappo bene, se è successo, arrivo

Ho l'ego così grande che da solo ha due partite IVA

In zona mi fanno la ola, tu una sottomarca

Porto rap gourmet, vesto underground che sa di sottopalla

No, non penso agli altri e si fa grasso il conto in banca

Ricordati: nessuno ti dà niente quando il soldo manca

Ero sotto con 'sta roba già dai ghettoblaster

'Sto rap pseudo Novanta, dai, anche due palle

Scrivono i tuoi testi, ti chiameresti rapper

Io mi produco, scrivo e faccio pure mix e master

Mi paragoni a questi, bestemmi

Sono un'EB110 a 220

2020 sarà il tuo, lo so per certo, menti

Cazzo rappi, manco tuo cugino ti fa i complimenti

[Strofa 3: Slam aka Hysteriack]

Meglio che scendi

Se me voi attaccà la pippa, io te blocco [?]

Tu non capisci mai un cazzo, quindi parlo pe' esempi

Che poi c'hanno i video fighi, però cazzo che scemi

I loro dischi che scempi

Se sei ricco, c'hai il potere, non lo stile

Che quello non si compra, tu non lo puoi vestire

Ma se c'hai soldi, quelli, quelli, sì, li puoi investire

E se fai cagare, fai cagare, la realtà non la puoi imbastire

Se te c'hai una domanda, io sono Iverson

Non ho postato il mio stato come stato d'animo

Me servirebbe uno Xanax, me lo dicono in tanti

Però de questi hanno risolto veramente in quanti?

Lo fanno pe' la moda, lo fanno pe' ave' drammi che non c'hanno

Non c'hanno, se ne inventano ogni anno

A casa loro è il disco dell'anno, in giro ce stamo noi altri

Hanno ucciso solo un Gucci, noi de rapper quanti

[Strofa 4: Zeboh]

Mal di pancia, wine di Francia

Bevo a goccia, flow schiaccia roccia

Mal di faccia, bro, che vitaccia

Faccio, ridotto uno straccio

Vivo un periodaccio

Dammi un liscio senza ghiaccio

Nulla so, nulla sacciu

Cu la mob giramu

Uei l'hip hop, Liranu

C'è li cops, giramu

Comu cazzu stamu

Faccio da hotspot a un mio amico africano

Tu non mi trovi su spotted universitario

Ma mi trovi su Rotten già disintegrato

Ieri t'ha fatte do botte e stai ancora ddumatu

Uah, chierichetto, try to stop me if you can

You don't fuck me, sei un fighetto

Barre a fiumi, a raffiche, agli infami vaffanculo

[Outro]

Maurizio Gucci è morto per mano di un sicario.

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Il 27 marzo 1995 Maurizio va al lavoro, sale le scale del suo ufficio

Un uomo a volto scoperto con un cappellino da baseball arriva alle sue spalle e lo colpisce con tre colpi di pistola.