[Part 1: Agent Olivia Orange]

Man musste mich aus dem brennenden Sarg hol'n

Ich spitte verpestete Bars auf Schlafmohn

Aus dem vergessenen Grab von Tutanchamun

Ich hab' die Nasse vom hustlen Gottes Plans voll

Meine Pilze fressen die Imagination vom Platz, wo das Schwarz wohnt

Die erste Irritation, bevor die Nacht den Tag holt

Erkenne in dir die Imitation der Schablone eines Barcodes

Ich verbringe meine Tage halbtot und sprachlos

Die Infiltration des Chaos gegen Anzug und Stadtloft

Nahe des Nahtods - Steck den Samen in dein Arschlochohr

Und pflanze die Wanze meines Sandwurms fort

Meine Verse zeigen dir die Leere der Scheinwelt, die du gutheißt

Es sind die Schmerzensschreie eines erweiterten Bewusstseins

Meine Cypherverses zerteilten mein Brustbein

Und hauchten dem eiternden Körper wieder Luft ein

Ich suchte meine geistigen Mörder in der Gruft heim

Und widerrufe die scheinheiligen Wörter des Schuldscheins

Bis die Verfluchte aus der eisigen Hölle der Schlucht steigt

Die Versuchung des Todes Kusses voll Lust teilt

Das Schutzsuchen hinter Mauern einer Sucht gleicht

Das dunkle Tuch des zu-Seins grub die Bilderflut in Ruhe ein

Doch der Router loopt die Spur, bis der Schuss streift

Es bleibt nur Flucht aus dem Brutschrank, wenn der Druck steigt

Du vermutest den Fuchsbau, aber findest trotz Suche kein'

Ich kehrte mit blutender Wunde aus der verfluchten Truhe heim

Fand in den Runen des Codex Gigas, dass sich das Muster gleicht

Deine Offenbarung ist bloß loses Bindwerk der Kruste des Scheins

Der Opferhaltung bohrende Blindheit in der Kutte des Heils

Geboren in die verlorene Kindheit eines ungeliebten Seins

Bis der Schuldkreis weiter wuchert in der Vulva des Mutterleibs

Mein zerschundener Leib sucht seinen unverwundbaren Teil

Während der Hunger reift, der den Blutdurst speist

Sechs Fuss unter dem Duktus der Zeit

[Part 2: Def Ill]

Jetzt spiel'n Erzengel göttliche Akkorde auf die Harfn

Sie nötigen, versklaven, töten, morden und vergasen

Und jede nötig geword'nen Passagen

Machen uns zum Choreographen derer Horrorszenarien

Krieger im Lazarett werden Basilisken für des Spiegelkabinett

Gott hat die Welt in sieben Tag' erschaffen

Also ist seit sieben Tagen weg

Olli schrieb diese Texte in ihre Ex-Männer mit einer Ackermann-Flex

Der Shit ist zu kafkaesk (Der Shit ist zu kafkaesk)

Reagiere, wie Napalm-Death mit den Schriften des Malcolm X

Wir liefern was rougheres

Hater, [???], weil deine Miezekatz dich lässt

Aber diese Pranken san echt